\u00c8 ancora possibile il dono di s\u00e9?
sussurra il vento fra le fessure
di una citt\u00e0 di vetro e cemento,
dove il sangue si fa prezzo
e il gesto pesa come un debito.
Dare, senza chiedere,
riemerge dai solchi antichi
dove mani callose
non contavano monete,
ma semi,
e il grano bastava al giorno.
Il dono trema, oggi, nella vetrina,
si specchia nell\u2019ossessione del profitto,
si fa maschera di potere,
un gioco di scambi
dove anche l\u2019amore si misura
a interessi composti.
Quale mondo dovremmo sognare,
per restituire all\u2019offerta il suo fuoco?
Un mondo dove le mani tornano nude,
senza cassa n\u00e9 bilancia,
dove il pane spezzato non \u00e8 contratto
ma sacrificio,
e il gesto si consuma
nel suo essere puro.
Forse nelle pieghe di una favela,
nelle danze senza ritmo d\u2019un villaggio,
vive ancora un\u2019economia del cuore,
dove il dare \u00e8 canto,
e l\u2019accumulo un\u2019offesa.
Tra i neon e i grattacieli, qui,
tra i muri che separano,
e i fili che stringono,
dove nascondere un sogno cos\u00ec?
Non c\u2019\u00e8 immaginario per l\u2019innocenza,
non c\u2019\u00e8 parola per il dono
in un lessico che conta
solo vittorie e conquiste.
Se un giorno il cielo si spaccasse,
e dalle crepe piovessero
fiori
non venduti,
mani alzate,
occhi che non chiedono,
forse sapremmo ancora ricordare
che donare \u00e8 il pi\u00f9 umano degli atti,
\u00e8 spogliarsi del peso, \u00e8 libert\u00e0.<\/p>\n\n\n\n
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