Queste mani, che afferrano i morti in santit\u00e0,
per abitarne le piaghe, il luccichio, il santo freddo –
e brucia un fuoco, mite, brucia e sanguina,
perch\u00e9 qualcuno molto amato venne
e sanguin\u00f2. Fino alla morte.
Un giorno
si andr\u00e0 poi nella testa
a tacere il tormento, quella voce impastata
in odore di pioggia. L’infanzia lasciata agli altri,
in un tempo che affondava l’asfalto,
come l’ala di un corvo caduto
dal sole.
Mia cara Chiara, assorta e immobile, mio angelo
della custodia, il diluvio lo vuoi alle spalle.
Allora mandami un\u2019arca
riemersa dal battesimo, persino sul marmo
appiccicoso di un bar, o un angolo di strada
bagnato d’urina, una minima soglia, fra topi
e croci, che ceda all’azzurro.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Queste mani, che afferrano i morti in santit\u00e0,per abitarne le piaghe, il luccichio, il santo freddo –e brucia un fuoco, mite, brucia e sanguina,perch\u00e9 qualcuno molto amato vennee sanguin\u00f2. Fino alla morte. Un giorno si andr\u00e0 poi nella testaa tacere il tormento, quella voce impastatain odore di pioggia. L’infanzia lasciata agli altri,in un tempo che … <\/p>\n