Le mani scure della terra
scavano, accolgono,
non chiedono da dove vieni.
Tengono insieme l\u2019acqua e i resti,
la carne, il fuoco \u2014
custodiscono l\u2019amore
come unico seme che deve germogliare.
La terra conosce il nome dei morti
e quello dei vivi che li affidano alla terra.
Ha imparato la lingua delle bombe,
eppure lascia fiorire
malve d\u2019affetto come un alveare.
La patria \u00e8 ovunque vi sia terra.
Resta il corpo,
e il corpo sa dove tornare.
Non serve una bandiera:
basta il passo nudo,
il gesto di chi tocca la zolla
e la riconosce madre.
L\u2019amicizia, qui,
\u00e8 un pane condiviso tra macerie,
una parola detta piano,
senza accenti,
senza padroni.
\u00c8 la prova che qualcosa
resiste alla logica dei confini.
E l\u2019amore \u2014 se ancora esiste \u2014
\u00e8 questo movimento lento,
il suo inarcarsi verso l\u2019alto,
la capacit\u00e0 di rispondere
alla ferita del mondo.
L\u2019amore, forse, \u00e8 la terra stessa:
umida di doglie,
tra fiori caduti, cani muti, lingue in lotta \u2014
la voce del mio simile.<\/p>\n\n\n\n
E zolle che tornano a ospitarci
\u2014 ancora \u2014<\/p>\n\n\n\n
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Le mani scure della terrascavano, accolgono,non chiedono da dove vieni.Tengono insieme l\u2019acqua e i resti,la carne, il fuoco \u2014custodiscono l\u2019amorecome unico seme che deve germogliare. La terra conosce il nome dei mortie quello dei vivi che li affidano alla terra.Ha imparato la lingua delle bombe,eppure lascia fioriremalve d\u2019affetto come un alveare. La patria \u00e8 ovunque … <\/p>\n