Mio padre, non volevo vederlo polvere.
Quello che restava di lui erano i gesti,
le somiglianze, la luce tanto piena,
traboccante, che verrebbe da chiedersi
perch\u00e9 il dio dell’amore
semini anche la piaga,
perch\u00e9 chi guarisce
porti anche la morte,
sia pure con ferocia o fredda tristezza.
Siamo sotto rami che mutano in archi \u2014
ignari che i nostri petti
siano i soli bersagli.
E poi, per difendersi,
c’\u00e8 chi impugna una freccia d’arbusto
o una pistola di gomma,
sparando
alla luna di giorno.
L’uomo, prima di soffrire,
ha bisogno di vivere.
Mio padre, non volevo vederlo polvere.
Dio sa chi sono \u2014 e sono qui,
a colpire il chiarore con occhi
stretti dal sole.
E tutt\u2019intorno, la tradizione
del senso comune,
alla morale io dico: \u2013 e il male, perch\u00e9?
Dove non si volge Dio,
nessuna freccia indica la via,
mentre fendiamo sentieri, scelte, domande,
nel fitto del verde,
o scivoliamo tra lamiere nei parcheggi.
Il corpo \u00e8 una cavit\u00e0.
E infine, devi ammetterlo: \u2013 esiste l’anima.
Anche se i piccoli di Dio, sentono alta la febbre,
provano a rincorrere spot,
a soffrire piuttosto che definire
le voci lontane che chiamano,
le voci che consolano,
e si fanno brucianti,
come un brivido divino.
Mio padre non \u00e8 polvere.
Quello che resta di lui sono i gesti,
le somiglianze, la luce,
tanto piena, traboccante.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Mio padre, non volevo vederlo polvere.Quello che restava di lui erano i gesti, le somiglianze, la luce tanto piena, traboccante, che verrebbe da chiedersi perch\u00e9 il dio dell’amoresemini anche la piaga, perch\u00e9 chi guarisceporti anche la morte, sia pure con ferocia o fredda tristezza. Siamo sotto rami che mutano in archi \u2014 ignari che i … <\/p>\n