Non a caso la mia luna in fioritura
\u00e8 nel fondo dell\u2019inchiostro,
prigioniera del dilemma d\u2019essere,
e dove e quanto restare \u2014
se respiro vita trapassata,
da una geografia
sbagliata dall\u2019eterno.
\u00c8 questa l\u2019autopsia degli spazi bianchi,
intervalli, vuoti, copertine patinate
che fanno guerra a pigmenti,
\u2014 non ancora definiti bambini \u2014
senza voci o promesse,
ma lastre di pietra incise a sorte.
Soldati che scavano la morte, sparano \u2014
l\u2019orma non sa pi\u00f9 dove affondare e quegli occhi
che la terra come madre vuole amare.
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