Archivi del mese: Gennaio 2026

E dopo i germogli dell’ultima luce, da porte e finestre si apre l’attesa, quell’attesa dismessa dicevo, come un vecchio vestito palustre, che donava ai miei occhi un marese di neve.(Erano tue le tracce, sulle quali morivo e le labbra tremavano … Continua a leggere→

Era tutto amore, calore, mani leggere.Il neonato credeva che la vita fosse una bocca larga dipinta sul volto della madre. Era quasi biblico.Pare inoltre che i capezzoli contenessero caramelle. I gesti rimangono dentro più a lungocome qualcuno così piccolo.Il suo … Continua a leggere→

L’amore ha la potenza dell’ariache rientra nei polmoni dopo l’apnea,non salva perché è grande,salva perché è necessario.È quella navata che alza le guglie, l’amore.Può avere la tenerezza di una soglia:non spinge in avanti, non trascina indietro,permette il passaggio.Quella soglia che … Continua a leggere→

Bella signora terra, ci affacciamo,per mostrare la nostra tana,simile a un sondino nello spirito inquieto.Nomi diffusi dagli echidi umani dolori e solitudini.Echi distorti da una terra di brughiera.Vi siamo legati per le visceree il cordone ombelicale è l’amoreper questa libera … Continua a leggere→

Ero l’albero dove incidere un nome, ora si contano gli anelli del tronco.E sarò quel ricordo eternamente disturbato da vizi e vuoti, chiamata a raccolta dai detriti, io che sono semplice parola, io che per gli occhi non sono solo … Continua a leggere→

L’infezione è la guerra, la guerra.Siamo così vicini alla scomparsa. La lingua si velluta mentre tratta la tenerezza, il cuore è legato da un laccio emostatico quando si ama,per non sentirci cadere e cadere e cadere. È tutto ciò che … Continua a leggere→

Cerca il suo yoga –canta sotto la doccia, da quando ha capitocome salvare il mondo:versi che tracciano vie per renderlo uno.Eppure questa mattina scrive duellandocon l’urlo triste, su come tutto faccia male.Lascia libere le pagine: parole per i lupi,o i … Continua a leggere→

È ancora possibile il dono di sé?sussurra il vento fra le fessuredi una città di vetro e cemento,dove il sangue si fa prezzoe il gesto pesa come un debito. Dare, senza chiedere,riemerge dai solchi antichidove mani callosenon contavano monete,ma semi,e … Continua a leggere→

Ha bruciato sandalo nella notte, il suo desiderio era una mano sulla bocca, che le impedisse di respirare; imparare nell’asfissia come identificare una gentilezza.Si è vista accanto a pile di parole senza un cenno per un bicchiere d’acqua, parole secche … Continua a leggere→

Cosa c’è di meno vero dei fiori finti? Un bel paio di sorrisi sulla felicità? O un amico che decide i tratti della tua personalità ad occhi bendati?È come se aspettassi di sentire il mio nome,in una piccola roccia o … Continua a leggere→

Scrive fino alla fine del viaggiodi vecchi stracci in poesia, d’intonaco al sole e nuove esperienze.La testa si fa filo e cruna,un volo di Icaro,in petto un’ostia secca prende colore;resta da dire che s’accende ogni stasi sanguigna.Una donna con le … Continua a leggere→

Con quanta impazienza accoglie l’abbracciodivinamente barocco. La bocca vuotacome fondina senza pistola. Un silenzio sotto una ribellione levantina.Tu dagli la luce e penserà alla zizzania notturna.Dagli l’amaca sensuale della luna ma tieni per te, incastrata nella carne,l’animosa sfacciataggine dell’amore.

Si vive in un mondo di like,di quei like da allevamento;l’uomo è in trance nelle terre promessee quei vecchi ragazzi ubriachi di potere.La mia postura rimane quella di un lampione. La mia schiena ha una spina nel fianco,Flavio, quando piangi, … Continua a leggere→

È la nostra petroliera la poesia,“come inutilità necessaria”scriveva Montale. La morte della moralitàcontamina la bocca, gli adeptidi un usurpatore comprano il nostro ossigeno,ci lasceranno l’aria con il sapore della cenereuseranno la pace per lo sforzo bellico. Abbiamo raggiunto l’alienazione alimentata … Continua a leggere→

Sintomatico nell’essere umanoè che appare così soloa posteriori; generalmente schiaffeggiatodalla mortalità, assume un tono isolatoquando necessario.La costanza del presentimento,che già siamo stati qui,non è solo visione; la domandaallatta un clandestino tipo di ordine:vuole qualcosa di diverso dal mondo.

Le parole ce le scambieremo come fossero merce di contrabbando:la mia faccia su ogni social,per ricordarti che sarò ancora qui,a scrivere nel buio quel poco che so, per ricordarecome si parla senza una lingua,che non hanno ancora comprato

I sogni, sono profeti malati d’amore e futuri sfortunati —animali appiattiti nell’erba, mordono i polsi e dove l’atrio cardiaco si torce, finché non rimangono che lame di facciata —a ferire s’avvitano a una prima luce quotidiana.Lì fugge lo scheletro affranto,si … Continua a leggere→

Forse, le mie parole sono per i vivi,ai morenti che rimangono appesialla loro costellazione, ai cicli di vita, come fili del telefono, ai caldi porti senza onde agitate,non so scrivere quale medicina.Dirò a un eventuale interrogazioneche la poesia è un … Continua a leggere→