Dal tepore di ottobre, quest’ora allo stipite,
scintilla fra parete e ombra che si allunga
fino al pavimento. Oscilla liquefatto il sangue
e brucia all’aorta confessando il male
di vivere un mondo
che all’apice è a un salto dal suolo:
volteggia, solfeggia,
vaneggia.
Non è un torto l’esistere, né l’assistere al dolore.
Fare l’amore sottosera —
e non è torto, qualora poi
apparisse tutto a nostra somiglianza.
«Se provi dolore, sei vivo. Se provi il dolore di un altro, sei un essere umano». Lev Tolstoj
mi piace la ricerca delle parole, che non siano solo significato ma suono, assonanza, intreccio, ritmo e richiamo una all’altra. E ne risulta non un vuoto esercizio di stile ma una indiretta sottolineatura del significato. No, non siamo migliori del mondo che si eleva poco o nulla dal suolo.
ml
Un tempo osservavo la metrica, le assonanze, poi ho cambiato tutto accostandomi a un tono più discorsivo, anche se non riesco a staccarmi dalla forma forse a volte troppo ermetica…